В каждом городе есть что-то свое.. особенное. Каждый по своему заставляет задержать на миг дыхание. Правда свой город лечит. Скучала ведь оказывается.. Да еще и как. Пара пеcенок в плеер и вперед на старом допотопном троллейбусе по длинному маршруту. И пусть он дрожит и ощущение что вот-вот развалится, зато сколько положительных эмоций на мосту..ммм)) Главное только успеть ноги поджать и голову закрыть рукой^____^ В душе радуюсь как ребенок, а на лице пустой взгляд и даже нет улыбки. Ну совсем уже разучилась управлять мимикой. Зато отпугиваю окружающих холодным..или даже бесстрастным взглядом. Так все же проще.
Из головы последнее время не выходит книжка Сергея Лободы. Сказать, что шедевр?...хм.. Не сказать. Так на один раз, но что-то хочется прочитать снова и снова. Впервые за всю стопку книг прочитанных в таком же духе понимаю, что украинский язык может описывать красиво не только любовь и всякие там мирские чувства, но и смерть. Ох..очень жестокую смерть. Правда теперь мучаюсь вопросом на который никак не найду ответа: почему Джек Потрошитель, убивавший проституток в Лондоне 19 века, резко перестал это делать? =__= Ну прямо дилемма какая-то..
«... Чтобы она лежала еще живая среди проросших сквозь нее цветов, и ее последний вздох мешался с их весенним ароматом."» (с)Сергей Кузнецов "Шкурка бабочки"